Já tentei, mas não consigo mudar a foto do perfil.
Continuo abraçada com você, mãe.
Continuo segurando a sua mão.
Tem um tanto de blábláblá que todo mundo fala, inclusive eu, para seguir adiante. Frases prontas, programadas: “ela está melhor do que nós”, “pelo menos não está sofrendo mais”, “Deus sabe o que faz”. Mas é tudo blábláblá.
A gente tem que falar, precisa falar, mesmo sofrendo, tentando encontrar alívio.
A verdade é que a dor é de arrebentar, de tirar o ar, o ânimo, o prumo.
Quando a gente se distrai um pouquinho, ela volta e puft! te dá aquele soco no estômago.
O pior é a vontade que a gente tem de ficar falando da pessoa, sobre o que aconteceu, lembrar, reprisar e ninguém quer mais ouvir, achando que te faz bem não tocar mais no assunto. Sofrer menos, dizem. Como se isso fosse possível.
Aí você começa a falar sozinha, chorar sozinha.
Deus vai ter que me explicar direitinho essa estória da gente amar tanto e depois sofrer tanto, porque amou demais.
Sigo abraçada com você, mãe.
Continuo abraçada com você, mãe.
Continuo segurando a sua mão.
Tem um tanto de blábláblá que todo mundo fala, inclusive eu, para seguir adiante. Frases prontas, programadas: “ela está melhor do que nós”, “pelo menos não está sofrendo mais”, “Deus sabe o que faz”. Mas é tudo blábláblá.
A gente tem que falar, precisa falar, mesmo sofrendo, tentando encontrar alívio.
A verdade é que a dor é de arrebentar, de tirar o ar, o ânimo, o prumo.
Quando a gente se distrai um pouquinho, ela volta e puft! te dá aquele soco no estômago.
O pior é a vontade que a gente tem de ficar falando da pessoa, sobre o que aconteceu, lembrar, reprisar e ninguém quer mais ouvir, achando que te faz bem não tocar mais no assunto. Sofrer menos, dizem. Como se isso fosse possível.
Aí você começa a falar sozinha, chorar sozinha.
Deus vai ter que me explicar direitinho essa estória da gente amar tanto e depois sofrer tanto, porque amou demais.
Sigo abraçada com você, mãe.
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